Смотрит братишка на брата через прицел:

— Шёл бы ты, брат, отсюда, покуда цел.
Дура война.
Помнишь, прадед был под Сталинградом, и Фрица давил. Как мне память его предать?
Вы нас с позиций всё утро мочили «градами»,
Просто мы все — не люди для вас, видать.
Как вы нас — быдло, и ватники колорадские?
И с самолётов по городу… Не простим.
Знаешь, я сжёг в себе, братец, все чувства братские,
Этот процесс — он как выстрел, необратим.

— Дура война.
Знаешь, брат, были б сами рады мы Не воевать, а на реку пойти — июль!
Вы нас с позиций всё утро мочили «градами»,
И разрывало воздух от ваших пуль.
Вы нас клеймили уродами и фашистами,
Срок приговор-исполнение — полчаса…

Падают оба в траву — лапами пушистыми
Тянутся
одуванчики
в небеса.

В этой войне
каждый правым считается вроде, ну?
Если очистить от телека нечистот —
Этот и этот пошли воевать за Родину,
Значит, они не отступят — ни тот, ни тот.
Синее небо июля стрижами вышито,
Стелется трассер разорванной бахромой.

Только вернитесь живыми, вы оба, слышите?
Просто вернитесь живыми скорей домой.