Я себе предвещала когда-то нелепые линии счастья,
Где написано четко, без всяких ковычек и клякс:
Твоя жизнь бесконечно по лезвию топает страсти,
И не верь в непрерывные сопли
занудства и плакс.
На коленях ползком, если встать никак не выходит,
И ломай маникюр, забивая обоймами в ногти грязь.
Веришь, время не лечит, оно лишь надменно выводит
То, что входит занозчиво корнем в нас.
Лечит от крышки звук у открытого Бьянко-Россо,
Крик в пустоту до охрипшего и немого сипа,
Скорость на трассе, когда тебе башню сносит,
И сигарета, подкуренная неизменной Зиппо.
К черту, подумаешь, линии на