А пальцы скользят, шепчут коже твоей: «Мой милый,
Зачем же крадешь ты меня у меня и силы?
Ведь ты не играешь, ты тоже давно за краем.
Там остров. И остров пока что необитаем».
А пальцы скользят, рассказать тебе то пытаясь,
Как каждое утро во мне оживает стая
Безудержных бабочек, мчащихся прямо к свету.
Сквозь сон улыбаясь, я шлю их к тебе с приветом.
А тело, как клавиши, милый. И пальцы вязнут.
Когда я играю на черных — включаешь разум
И думаешь: всё это глупости, нет тумана.
Когда я играю на белых — ты строишь планы.
О том, чтобы остров случился вдруг обитаем,
Чтоб мы по земле там ходили, а не летали
В мечтах и во снах. Чтоб смеялись и пили кофе,
Босыми ногами друг другу писали строки
На смятых в ночи простынях, а не по блокнотам.
Чтоб вместе учили с тобой партитуры, ноты,
Ведь тело — как клавиши, милый…
Но ты не бойся,
Что пальцы скользят всё быстрей,
Говорят всё больше…