В печали надо быть красивой.
Да, можно руки опустить.
Рыдать и думать — жизнь разбита…
А можно волосы завить,

Глаза тоскливые накрасив,
Одеться в шубку и духи.
И мир привычный свой оставив,
Пойти в кафе — писать стихи.

В Фонтанке утки замерзают,
На мех ложится мягкий снег,
Бредут прохожие, не зная,
Кто рядом оставляет след.

Для них я женщина-загадка —
Красива, но совсем одна…
А пахнет от нее так сладко,
И сразу видно — не бедна.

Они не видят мое горе,
Не знают, от чего бегу,
И от какой сердечной хвори
Я умираю на ходу.

А Катькин сад засыпан белым
И на дорожках никого.
Вот здесь ты ждал меня несмело
Как было мне с тобой легко.

Не буду думать я об этом,
Иначе сердце разорвет.
Собор Казанский манит светом —
Но не зайду — Бог не поймет.

А я, дойдя до арки Штаба,
Найду в душе своей ответ:
Нет, я не брошенная баба,
Я нежный, чувственный поэт.