Не сберегли.
Никто не виноват.
Быть может, только изморось и осень…
Расстались мы пятнадцатого, в восемь,
И побрели куда-то наугад.
Не сберегли,
Не избежали мук…
Раскинув берег, к нам взывают страны,
Ведь лечат же скитания недуг —
Но мы сидим, приросшие к диванам.
А после, прошептав кукушкой два,
Нам ночь стирает мысли и улики,
Глазеем в потолок: к чему слова?
Когда крещендо в нас рождает крики.
… показать весь текст …

А девочки ныне не знают своих отцов.
На лекции пишут в тетрадки, вздыхают под старым кленом,
Привыкли к заштопанным дыркам на пятках и к тихим усталым стонам
Своих матерей, от выпавших бед постаревших лицом.

Теперь же — куда ни смотри — роль отцов выполняет кот,
Абсурдно, но вечером мы ему адресовываем монологи
О том, как изменчивы (даже продажны) боги,
Как хочется принца, а рядом какой-то сброд.

Мечтаешь склонить свою голову тихо ему на плечо,
Забыть о потерях, о чьих-то абортах и смертной ка…
… показать весь текст …

От тебя до меня — километры пустых скитаний,
Недописанный очерк и выстрел, глухой, контрольный,
Запоздалые фразы, тянучее дно молчаний…
От меня до тебя — лишь память. Тисками. Больно.

Беспрестанные мысли, вопросы, слепые судьи,
А вокруг ничего — избиты до слез мотивы:
Тот же дом, и работа, и пробки, и люди, люди…
Никаких сновидений из прошлого — были б живы.

Никаких оправданий — ни шепота, ни ответа,
Перечеркнуты ноты, защелкнуты саквояжи.
Вам диезы/бемоли, по мне же мотивы спеты —
Оказалось, что реквием памяти все же страшен.
… показать весь текст …

Устала быть сильной, устала быть мудрой…
Устала спасать, побеждать, выживать.
Глаз хочется добрых, рук хочется милых,
И губ, чтоб могли о любви прошептать.
В объятьях укрыться, уснуть, раствориться,
Подушкой пусть станет мужское плечо,
Чтоб наговориться, как будто напиться,
Чтоб все это было еще и еще…

На расстоянии… протянутой руки…

Живут все те, кто нами не любимы…

А те немногие, что нам необходимы…

Желанны… но безумно… далеки…