Это была не я… Та, что легкомысленно разбрасывалась счастьем, временем, делала ошибку за ошибкой и летела дальше, даже не оглянувшись. Та, что считала важными абсолютно неважные вещи. Та, что ждала от жизни вечного праздника, а от людей — любви, совершенно незаслуженной. Та, что, лишь начав терять, стала… мною. Видимо, дорога к себе всегда проходит через боль.