— А можно, это будет МОЁ море? — Ну да, ты ведь первая его

— А можно, это будет МОЁ море?
— Ну да, ты ведь первая его нашла…

Море — холст на века. Вечное движение в цвете, музыке шума, грации волн и внутреннего дыхания: паузы штиля сменятся хаотичными рывками надвигающегося бриза.

Всё изменилось как-то вокруг,
Короче дни — длиннее ночи.
И для себя я понял вдруг,
Поеду отдыхать я в Сочи.
Там море, солнце и песок,
Каштаны, пальмы, кипарисы.
Туда летят на огонёк,
Певцы, поэты и актрисы.
Хочу увидеть море я
И на песке весь день валяться.
А может я решу друзья,
Там навсегда уже остаться…

(ЧК)

Море — это стихия непредсказуемая, неукротимая. Когда море затихает, оно думает — мысли волнами нежными, длинными переливаются перламутром, они набираются силы из глубины, чтоб обрушиться на берег и распугать глупых чаек, заставив их подняться в небо. Небо дышит морем, оно такое же бесконечное и глубокое. Оно легкое, что даже не чувствуешь, только когда ветер танцует с волнами свой танец, понимаешь — это не просто общение, это то, что выходит за рамки привычного.
И где-то очень далеко, на линии горизонта, они встретятся — море и небо, там где солнце коснется их обоих.
Так начнется новый день и будет новый закат…

Лечение морем от цвета моря не зависит.

Так хочется сейчас подальше от этой городской суеты оказаться на далеком острове,
пить клубничный мохито и под плеск волн читать интересный роман…