Кучи листьев пьяно пляшут,
Кружат, шелестят и сохнут.
Им и весело и страшно,
Все равно в итоге сдохнуть.
Утро больше не ласкает.
Вечер дразнится прохладой.
Небо холод изливает.
И смеется, «так и надо!»
Воробей уныло смотрит,
Как на юг все удирают.
Задается он вопросом:
«Отчего ж я не сбегаю?
Там на юге, перья суше.
Муравьи жирней и слаще.
Ну, а здесь скоро завьюжит,
Стану я к весне пропащим.»
А дворняга в подворотне,
Опустила хвост печально.
Летом ей жилось вольготно.
Воет по нему прощально.
Редкий луч, как средний палец,
Солнце нам в окошко тычет.
«Вот вам всем, обзагорайтесь!
В отпуск улетаю нынче.»…
Ветер — баловник, садюга,
(точно бывший уголовник!)
Облаками друг об друга,
Шандарахнет ночью ловко.
В остальном же все чудесно!
Это время золотое!
Время грязи и депрессий.
И колготок. Двое-трое.
Сорри я прошу за ересь.
Мне не грустно что-то вовсе.
Вот такая антипрелесть.
Вот такая антиосень.
-К-