Стоишь в строю, на спинах парашюты,
Открыта самолета аппарель,
Идет отсчет до взлета на минуты,
Поставлена задача — вверх скорей!
На сброс пошла «крылатая пехота»,
Летишь ты в бездну — гвардия вперед!
Призванье и тяжелая работа,
Десант, будь счастлив, пусть любовь найдёт!
Давным-давно, в горячих девяностых,
Моя жена служила в ВДВ.
Нет, жить с ней неопасно, даже просто,
Но дурь еще осталась в голове.
Она не бьет об голову бутылки,
Прекрасно разбивая их рукой.
Сожмет кулак и врежет, как дубинкой,
Осколки, правда, убирает за собой.
Была она укладчик парашютов.
Ответсвенность, конечно, глаз да глаз.
Сложи-ка стропы, ничего не перепутав.
И прыгала сама семнадцать раз.
Второго августа жена шнурует берцы,
Тельняшка — майка, ношеный берет.
Татуировка: в облаке, как сердце —
Парашютистка, АН двенадцатый, рассвет.
Кладет на стол ключи и документы,
Махнет с порога:"Жди меня, мужик!"…
И — в парк. Фонтаны, пиво, инценденты,
Но, в девять возвращается, как штык.
Мы выпьем вместе, бывших два солдата.
Я даже знаю главный тост жены:
«Давай, браток! Хотя ты из стройбата,
Но, кроме нас — никто! И кто, если не мы?»