- Милый, как Ты?
- Никак.
Пишу грустные стихи.
О Тебе, о себе, о любви.
- Милая, а Ты?
- Про себя, про любовь,
Вновь…
Читаю Твои слова.

Я раньше думал, что Ты — единственная женщина, которая меня любила.
Теперь все изменилось.
Я думаю, что Ты — единственная женщина, которую я любил.

Мне очень нравятся Твои мысли,
Завернутые в редкие слова.
Когда Ты дышишь потом,
Во мне…
Едва.

Боязнь недостаточности обнимания Твоих чувств, приходит раньше,
Недостаточности тел.
Мне нравится, когда Твоё, притворяется…
Как, не хотело.

Опять сны и бессонница, рядом.
Без Тебя и, с Тобой.
Когда, кроме желания выпить,
Есть только Май.
Только Твой.

Это — Жизнь,
Ну и пусть.
Ничто так Тебя не напоминает,
Как…
Междуреберное, присутствие…
Чувств.