«Что в осени тебе моей?» — скажу я тихо —
«Не вороши, прошу, воспоминаний листья.
Та боль жива во мне — она не стихла,
Ещё рисует на душе своею кистью
Тех снов картины, что когда-то маслом
Ложились на холстах надежды зыбкой,
О том, что наша встреча не была напрасной.»

И растворившись в миг в осенней дымке,
Туманной веренице дней минувших,
В печальной монотонности дождей
Из памяти твоей, я, оглянувшись,
Шепну: «Что в осени тебе моей?»

Порывистый ветер, играючи всполошил устало дремавшие тяжелые ветви древних деревьев. Нежеланно клубясь и рассыпаясь, словно цветной дождь, листья небрежно ложились на асфальт.

Осень — время тоски о минувших тёплых деньках.

Осень — время напоминания о нашем уходящем времени в небытие.

Жизнь уходит, оставляя какие-то следы, для каждого они что-то значат по разному, а кому-то и вовсе ничего, как опавшая осенняя листва.

Если жизнь заморосила дождями, светлый луч уверенной улыбки позволит окрасить судьбу в цвета радуги)