Чем ближе ночь —
тем больше пустота
в душе моей, сравнимая с Байкалом…
Звериным изувеченным оскалом
на месте человеческого рта
проглатывает жизнь мою с весной
еще не наступившей, но летящей
со скоростью всех вызовов входящих
в автобусе
по имени «Восьмой».
И я теперь под пропастью во ржи,
под небом серым, пленочным, зернистым.
Скажи,
какие в жизни смыслы,
когда вся жизнь построена на лжи?
Молчат дома — в их лицах работящих
любовь уже не дышит,
барахлит.
Мне не поможет доктор Айболит,
самостоятельно сыграю в черный ящик
и упаду в сырую синеву,
где нет сухих никчемных горьких строчек,
черкни мне на прощанье адресочек,
я напишу,
как я тебя люблю.