знаешь, тот, кто бывает бит, не бывает слаб, знаешь, тот, кто привык терять, не бывает нищ.
у меня тот же тихий быт — на мечтах росла, я иголкой учусь латать дыры рваных днищ.
у меня по утрам в окне красит день рассвет, я готовлю пахучий чай, добавляю снов…
знаешь, там где черным-черно, завтра будет свет, если кажется, все, каюк, то отдам канат…
я всегда не умела ждать, не умела жить, я привыкла как белка в клетке — бежать-бежать.
мне не нужно трескучих фраз и нарочной лжи, я учусь без тебя дышать. без. тебя. дышать.
тут Калигула новый жжет, мир твердит: позор! на подмостки выходит хор однодневных птиц…
у меня на стекле цветет расписной узор, а глаза прячут радость в черной гряде ресниц.
знаешь, если болит душа — значит, зарастет, если кто-то подставил палку — ему же в лоб.
за окном будет день шуршать — белый снег идет, и ложится следами-галками на стекло