— Пой, моя птичка, пой —
Вечер. Усталый ковбой.
Песню под нос напевая,
Ехал свой ром допивая…
Ехал в далекие дали,
Конь его, руль и педали,
И ехало все это дело
В прерию очень несмело.
В прерии тыщи индейцев,
Луки, и стрелы, и ножны
И потому осторожно
Ехал ковбой, и тревожно —
Волк завывал где-то рядом,
В ночь провожая их взглядом
Слыша, как стонет ковбой —
— Пой, моя птичка, пой…
Волку не ведома жалость,
Но даже и он при луне,
Жгучею болью томимый,
В сердце серьезно ранимый,
Знающий — самую малость
Можно прожить на войне,
Грустно поет в тишине.
И, понимая ковбоя,
Что песня его перед боем,
Который неравен, ужасен,
Финал уж которого ясен —
И утра не будет иного —
Не тронет коня вороного.
И тихо продолжит ковбой —
— Пой, моя птичка, ну пой.
Завтрашний день лишь наступит —
Прерии дети приступят —
Грусти моей не уступят,
И луки свои раззалупят,
Презрев нас и дальние дали,
Что мы с тобой с детства видали,
И гнали, мотая педали
К груди прижимая медали…
…И скажут — вот глупый герой!
— Эхх, пой моя птичка, пой.