Перегорело. Уже не больно.
Сижу напротив, смеюсь, шучу…
— Как жизнь?
— Нормально
— И я довольна
— Давай за встречу?
— Давай чуть-чуть.
— Ты замуж вышла?
— Ну да. А что мне?..
— Да, ну, конечно. Что за вопрос. А помнишь?..
— Помню.
— Я тоже помню.
— Ну вот и ладно. Давай без слез.
— Ты стала жесткой.
— Прошло три года.
— Не так уж много.
— И это срок…
— Сегодня жарко.
— Ага, погода…
— Да, очень жарко, я прямо взмок.
— А он, твой этот…
— А, ты о муже? Хороший парень.
— А он… какой?
— Как муж — он лучше, любовник — хуже.
— Зато надежный и под рукой.
— Такой как надо?
— И что такого?
— И даже любишь сильнее чем…
— Ты разве знаешь такое слово? А если знаешь, тогда зачем…
— Ну да, конечно. Прости.
— Не надо.
Перегорело… Одна зола.
Но только, знаешь, я встрече рада.
И даже лучше, что я пришла.
Теперь я вижу: перегорело.
А ветер пепел уносит вдаль.
Не шевельнулось, не заболело.
И я спокойна. И мне не жаль.
Как ты уходишь, ссутуля плечи.
Как в черно-белом немом кино.
И все же грустно от этой встречи.
Перегорело, а все равно…
