Всё меньше осеней и вёсен.

Мчатся годы быстрой чередою, молодость, увы, закрылась дымкою, рыжина сменилась сединою, юбилеи сразу за поминками…

***
Вернулась вот.
А как же не вернуться,
ведь я люблю тебя.
Не веришь? Зря.
Но мне, клянусь,
могу креста коснуться,
достаточно, что в это верю я.

Носило где?
Нет повести печальней.
Была в краях, где зной,
как пыл огня…
Да нет, не мой каприз.
… показать весь текст …

А завтра все дружно напишут про осень,
Про желтые листья, про дождь и прохладу,
Про то, что спускаются сумерки в восемь,
Что пасмурным дням люди в целом не рады…
А завтра напишут, что кончилось лето,
Что быстро прошло и назад не вернется,
Напишут про курточки, шапки, береты,
Про то, что безумно скучают по солнцу…
А завтра все сменят заглавное фото,
Друг другу отправят открытки на стену,
И сухость листвы назовут «позолотой»,
И дождь со слезами сравнят непременно!
А завтра все дружно напишут про осень,
Про чай с бергамотом и шарф из мохера,
… показать весь текст …

А давай, что ли снова, — про осень… По старинке,-пирог, самовар… Виноградные спелые гроздья, так просятся в рот,-«налетай!» Пахнут булочки свежею сдобой, самовар дым пустил из трубы… Дед сапог положил у порога… Ты, сходи для раздува, возьми! Холодает, и небо все ниже… голубой серебристый простор… Облака невысокие дышат,-потянулись на север гурьбой… Патефон старый-старый со скрипом, под Шаляпина стонет иглой… Теплый голос роняя чуть слышно,-задушевный, густой баритон… Розовеют поленья камина… Жмутся грустные дУмы у лба… Холодает…И чай робко стынет… Пропадают куда то слова… Ты набросишь платок мне на плечи… Остановит иглу патефон… В тишине, забывая о вечном, — сердце с сердцем стучит в унисон…

На сцене Осень… Смена декораций…
В театре Жизни часто нужно ждать.
Но будь добра, позволь мне наслаждаться —
Тобой, листвой и шорохом дождя.