Да кому ты нужна, глотающая снотворное, чтобы спать? 
Теряющая по пьяне всю свою эфемерность, разумность, стать? 
Промокшая, потрёпанная дождём, как неряшливая болонка. 
Затасканная, словно старая кукла в руках ребёнка. 
Истеричка, втирающая слёзы руками в щёки, 
Не считающая, сколько же никотина осело в лёгких, 
Заливающая в себя всё больше и больше этила, 
Чтобы боль прошла, что бы «отпустило». 
Нет ничьей вины, ты тоже не виновата… 
Стала куклой тряпичной, вместо сердца — вата. 
Это просто всевышнему порою бывает скучно, 
Если жизнь у нас равномерна, благополучна. 
Он, придя в богодельню, подбирает себе кусок: 
«Мне, пожалуйста, отбивную из этого человека… и сок.»