В дороге бывают такие отрезки, когда не хочется ни красивых слов, ни утешений. Хочется просто честно сказать себе: сейчас тяжело.
Боль… ничто. Это пустота. Но если у тебя нет ничего, за что бы ты могла зацепиться, то мне тебя искренне жаль. Ты уже погибла. Прости.
Я оставила эти слова как есть — потому что иногда только такая жёсткость и звучит по-настоящему. Это моя точка в конце предложения. Не про поражение, а про то, что я признаю: был тяжёлый кусок пути.
И теперь я делаю следующий шаг. Не большой. Просто выхожу на тропу, смотрю по сторонам, отмечаю, что сегодня небо серое, но в нём есть свет. Что где-то рядом — запах кофе, скрип снега, чьи-то тихие шаги. Маленькие зацепки, с которых и начинается возвращение.
