Истома…
Белый танец над землёй.
И шелест зрелых писем над печалью…
Мой шарф с давно ослабленной петлёй
взял ветер. Я на нём плыву за далью…
В сметенье беглых птиц уходит вспять
трамвай — рогатый зверь с душой ребёнка.
В окне неприголубленная прядь…
И руки, точно крылышки орлёнка…
Постой же, время… — Мне нужна ладонь.
И вкрадчивая дымка голубая его огромных глаз… —
Прошу, не тронь…
Зову тот миг, по воздуху ступая,
в наш город на слиянии двух рек.
Пусть в странную, но трепетную пору,
где в томной пелене струится снег…
Где мы могли пойти по звёздам в гору.
Он ждёт, не искалеченный огнём,
на краешке минувшего столетья.
И я, не потерявшаяся днём,
сойду с ладони млечного соцветья…
Не тронь его, время...
© Лариса Стародубец 413
