***
Пусть пропадают рукописи…
Сгорая.
В углях рассвета.
Мы вырвемся.
Против логики.
Из этого серого цвета.
Я выкрашу белым золотом
Рубцы на твоём запястье.
Один штрих.
И мир треснет.
Чтоб в мире, расколотом на части,
Осталось хоть что-то на счастье.
Хоть искра.
Хоть тень.
Хоть слово.
Пусть критики шепчут брезгливо —
Про слог.
Про рваный ритм.
Пускай.
Мы живы, пока чернила
Вскипают внутри молитв.
Пока сердце усиленно бьётся.
Пока голос не стих!
@ 2024 г.
Текст на изломе...
© Пётр Цезаревич Квятковский 8669
