Санитарная обработка

Бог решает судьбы мира:
Вот мучительный вопрос!
Как людей утихомирить?
Тапок или дихлофос?

Вши планету наводнили:
Укусить, украсть, продать —
Делят, спорят, ненавидят,
Тратя божью благодать.

Открывался просто ларчик:
Всё сломают, без затей,
Будто мир — не дом, а шкафчик
Из «Икеи» для детей.

Всё, практически, буквально
Разрушают люди злом.
Обработать санитарно —
И спокойно спать потом!
Опубликовала  пиктограмма женщиныДвенадцать струн  сегодня, 14:25
4 комментария

Похожие публикации

Всю ночь с пером в руке блуждал
Я в лабиринтах слов и точек.
И Музу страстно обнимал,
Вдыхая запах свежих строчек.

Всю мощь словес я исчерпал
Мой гений вам не повторить!
Проснувшись утром, прочитал:
«Хлеб, молоко, кефир — купить!»
Опубликовала  пиктограмма женщиныДвенадцать струн  14 янв 2026

Богу на татуировки плевать!

Пусть тело покрывает вязь чернил,
Для Бога это не важней пореза.
Он никогда препятствий не чинил
Иному цвету глаз и их разрезу.
Ни пирсингу, ни языку одежды.
Ни разным прочим атрибутам между.

Не плоть важна для Бога, а душа,
Представшая исписанной страницей.
Чтоб видел Он, стирая письмена
Как свет в тебе сквозь раны золотится.

Посвящается Петру Квятковскому и его трогательному заблуждению #2172240.

Опубликовала  пиктограмма женщиныДвенадцать струн  30 окт 2025

Книга

Я помню, как я с книгами дружила
И мерзкий скрип, сжигавший мозг до тла,
Но книга мне двукратно послужила:
Не мудрствуя долго, положила
Ее под ножку кривоногого стола.
Опубликовала  пиктограмма женщиныДвенадцать струн  19 дек 2025

Ваши Боги покруче

Люблю безбашенных дураков,
Держусь подальше от идиотов.
Мой Бог — чудак и плетет венок
Из старых листьев моих блокнотов.

Он в каждой строчке, в точках, кляксах,
Наброском корчится в камине.
Смеясь утверждает: ты дура … плакса,
Требует быть неудобной и сильной.

Ваши боги, наверное, парни покруче.
Не такие как мой: скептик колючий.
О пустяках не вещают на сизой туче.
Мой, болтает как радио — учит и учит.
Опубликовала  пиктограмма женщиныДвенадцать струн  02 ноя 2025

Бездна

Если долго не спать, уйдешь в пограничье, за сторону. Тебя затянет воронка. Ты упадешь в глаз ворона. Держись если не готов! Можно не выйти из вороньих снов.

Не спал: 24, 40, 72 —
Провалился.
Без-дна… без дна.

Я падал вниз,
Я забывал слова,
И криком полнилось пространство,
И вечности мерцало постоянство.

Кусаю губы, плачу от бессилья,
И на главе моей — епитрахиль.
Но нет ни рук,
Ни отпущения грехов*, —
Лишь вышитый узор из слов

* православный обряд отпущения грехов: духовник возлагает епитрахиль на голову кающегося, одной рукой держит ему голову, а другой - крестит, произнося нужные слова.

Опубликовала  пиктограмма женщиныДвенадцать струн  21 ноя 2025