Отыщется папирус непременно
На полках интернетовской трухи
О том, как мясорубка жизни бренной
Прокручивала плоть мою в стихи.

И шли они на песенные блюда
И фестивальных капищ вертелА,
Летели скопом в мусорные груды,
В сырые дали старого стола.

Сгорит в огнях восстаний трон монарший,
Там слог звучит в порушенной тиши —
Кому — как куча буквенного фарша,
Кому — как звон моей больной души.

Я боюсь, что последняя песенка спета,
И напрасен молитвенный стих,
Ведь народ, обожающий мёртвых поэтов,
Никогда не расслышит живых.

Выбивая остатки трезвучий,
Надрывая растрёпанность жил,
Я, болезнью суровою мучим,
Своих лучших друзей пережил.
Тянут в бездну долги, будь, что будет,
Заряжая мелодией стих,
Благодарствуя Боговой ссуде,
Жить пытаюсь немного за них.

Всё будет хорошо когда-нибудь…
Найдут своих героев все награды,
Скиталец завершит свой бренный путь,
И смысл существования разгадан.

Бальзамом жизни станет смертный яд,
И подобреют злые персонажи,
Невинных побеждённых воскресят,
Коварных победителей накажут.

Голодные насытятся сполна,
Слепые короля увидят голым,
Немых рабов расправится спина,
И рухнут все тираны и престолы.
… показать весь текст …