Ты ищешь добро таким, каким его удобно принимать: лёгким, необязательным, без права на претензию.
А я — это добро, которое кусается.
Которое требует честности.
Режет правду.
И не прощает предательства даже в мелочах.
Ты думал, что встретил мягкость, а оказалось — сталь, завернутая в бархат.
И прекрасно, что мы это поняли.
Не в ссоре.
Не в драме.
А в тихом осознании:
«Нам не по пути».
Прошлое потому и называется прошлым, что его не чинят.
Не склеивают.
И не доигрывают.
Его оставляют.
Как книгу, которую мы закрываем на середине, потому что понимаем: финал уже известен и поэтому неинтересен.
Я окрестила тебя очередной ошибкой,
а следовало бы — фильтром.
Тем самым, через который отсеиваются мои идеальные ожидания.
И теперь я искренне желаю тебе именно того добра, которое ты ищешь.
Без камня за пазухой.
Но с чёткой границей: это добро — не от меня.
Теперь своё тепло я забираю обратно.
Себе и для себя.
Навсегда.
И в этом нет злости.
Есть только тихая, взрослая благодарность: спасибо, что показал мне, как я умею отпускать.
Чисто.
Без истерик.
Без надежды на возврат.
С закрытой дверью, но с открытым сердцем — для того, кто не заставит меня сомневаться, на каком языке мы говорим.
Наши векторы больше не пересекутся.
И это не поражение.
Это выздоровление.
Для двух сердец, которые окончательно стали чужими.

Сгоревшие книги не перечитывают.
Точка — это финал, а не пауза.
Лучше один раз выгореть в тишине, чем собирать бесконечные шрамы от прикосновений к тому, кто стал чужим.
В этом безмолвии прошлое наконец-то отпускает.
И руки, испачканные сажей старых историй, отмываются временем для чего-то действительно живого.
Важно помнить: чужие не становятся своими дважды.

Порой ранит не холод, а «одолжение»: тебя вытаскивают из ямы и присылают счёт с пометкой «будь благодарна» — приклеивая тебе клеймо «нищей души».

Там, где нет доверия, 
не слышен больше смех.
Нет резкой реакции, 
лишь тишина как грех. 

Будто сердце предали, 
словно стальные оковы. 
Пофигизм крепко держит, 
не даёт быть мёртвым снова. 

Тени прошлых обид, 
кружат вокруг, как призраки.
Хранят в себе горечь утрат, 
и шепчут о том, как трудно прощать. 
… показать весь текст …

Тридцатилетняя холостячка, 
ищет смысл в мире самцов, 
среди поэтов и бруталов, 
даже с «фото» на аватарок. 

В окружении смеха и плотной тоски, 
взглядом проникает в глубь души. 
Но в сердце бурлит ей все тот же укол: 
«Где тот, кто не просто оставит номерок?» 

Словно детектив, она ищет следы 
в поэзии, песнях и терпении мечты. 
«Может, во дворе, где поют соловьи, 
найдётся тот, кто оценит всю прелесть любви?» 
… показать весь текст …