Безучастно взирал на собственную участь.

Такая участь у поэта,
Писать о чём-то о своём,
Наполнить душу
Вольным эхом,
Сказать об этом и о том.
Уметь услышать «чутким ухом»,
Чужую боль в краю родном,
Не постигать глубин успеха,
Звучать строкой не о пустом.
Поэт придворный -«на потеху»,
Сердца не жжёт его глагол,
Великий дар дан человеку,
Любовь поставить на престол.

Нет ничего более перешитого и перекроеного нежели история.
Даже старый шикарный лапсердак порой завидует ей.

На перепутье дорог, за полметра над уровнем неба,
заканчивается горизонт, сбиваются в стаи тучи,
где роятся цветные сны, где смешалась и быль и небыль,
стоит дом о семи углах и живёт в нём ветер могучий…

С другой стороны, двЕри открываются в преисподнюю
они ведут аж на самый низ, аж в космическую дыру
строится там материя реальная из перехОдной,
замедляя движения, замыкается вечности круг…

Говорят, что в конце тоннеля загорается яркий свет,
свет, что несёт раскаянье и бесконечную благодать…
ветер, однажды рассказывал, что он нарушая запрет,
повстречался с полчищем демонов, где ангелов была рать
… показать весь текст …