Когда б вы знали, как они приходят,
те песнопенья из глубин души,
то ласково по темечку проводят,
то бьют под дых, юродствуя «дыши»,
то ноткою являются, то штормом, сметающим всё на своем пути,
то слабостью отчаянной позорной,
и хочешь, от их зова не уйти,
то поняли б, какая это мука,
плести узоры собственной судьбы —
пророчества врываются без стука,
не внемля обречённости мольбы,
не заглушить, не спрятаться, не скрыться,
заворожён, покОрен в этот миг,
поэзия — журавлик ли, синица?
Но точно сердца бесконечный крик.
Когда б вы знали, из какого сора Растут стихи, не ведая стыда.. А. Ахматова
© Наташа Воронцова 2418
