Ни снег в апреле.
Ни чужой звонок.
Ни то, как ты однажды среди сотен
услышал чей-то тихий голосок.
Ни расставанья — долгие, как зимы,
ни встречи — будто вспышка фонаря.
Мы думаем:
всё мимо,
всё незримо,
а жизнь уже расставила моря
меж теми, кто уйдёт не обернувшись,
и теми, кто останется в груди.
И каждый шаг, однажды оступившись,
становится началом для пути.
Случайно ничего не происходит.
У каждой боли — собственная нить.
И если кто-то в темноте находит —
значит, тебя действительно могли
любить.