Быть счастливым — роскошь. Почти преступленье.
Мир не любит тех, кто горит изнутри.
За улыбку — платишь потерями, временем,
И осколками собственной души.
Быть счастливым — значит выжить в этой копоти,
Не сожрать себя за чужие слова.
Каждый день — как бой без права на «хватит мне»,
Где усталость давно уже жива.
Счастье стоит дорого. Слишком, наверное.
Кто-то платит сердцем, кто-то — тишиной.
Но страшнее — жить бесконечно потерянным,
Притворяясь вечно «нормальным» и «своим».
И когда тебя ломает до основания,
Когда ночь в груди тяжелее свинца —
Счастье — это не подарки мироздания.
Это просто не предать себя до конца.
© Василиса Тарасова 47
