Полдень
Полдень, а на улице потёмки.
Вечный, бесконечный «сайлент хилл».
Съёжившись растрёпанным котёнком
в кухонном углу, пишу стихи.
Не стихи, а глупые стишата,
греюсь их наивностью слегка.
Стул скрипит, наверное расшатан.
В чайнике бурленье кипятка.
Щёлк — готово, можно выпить чаю,
заварив в него пахучих трав.
День опять, на солнышко нищая,
кажется отравой из отрав.
Значит, заоконное ненастье
надо и зашторить, и забыть,
окунаясь в бытовое счастье.
Люди именуют счастьем быт.
Люди в этот бред наивно верят.
Вот и мне бы, но увы и ах.
Стынет чай, а рядом, чуть левее,
за окном безвременья размах.
И ползут безжизненные пальцы
сквозь стекло, и тянутся ко мне.
Защищаюсь, замыкаюсь в панцирь,
собственно, меня давно здесь нет.