Человеческая жизнь — скромный свиток в ладонях бытия. Он постепенно истлевает от времени, разрушается, желтеет. Чернила блекнут и бумага истончается. Когда он окончательно рассыпется и превратится в пыль, тени личной судьбы тронутся в свой последний прощальный путь — путь, омытый слезами тех, кому ты был дорог. Там — твоя последняя обитель. Там, в другом сердце, где ещё бьется любовь, ты жив. Там, вне времени, в тёмной глубине зрачка памяти оживает прошлое…
Однажды в ладонях не останется ничего, даже пыли… Так уходит твоё время. Так, словно цветок распускается будущее. Незнакомое, чужое. Наступает время других. Им — беречь свой свиток. В их руках — ветра и руль.
И так правильно. Так и должно быть…
Время развеет семена. Появятся новые всходы, миллионы новых ростков…
А над ними будет небо, всё то же неизменное небо, что и триста лет назад… И если посмотреть с него вниз — увидишь те же звёзды, что гаснут и вспыхивают каждую секунду, каждую секунду…каждую секунду…
Молча, неумолимо, веско…
© Flametta 383
