Болит голова,
Больная голова— совсем
разболелась, разгуделась,
надышавшись весенним,
сырым ещё ветром.

От любви до ненависти,
от горя до радости…
Интересно, какими
будут наши дети
в старости?

Болит голова,
гудит, размахивает ушами.
Есенин мерещится
в чёрном, красивом костюме.
Женщина с длинными волосами.
А ещё — Одесса, море,
друг Игорь
с охватом слога
в одну тысячу мегагерц.

Я не врач,
я не спец.

Голова болит,
кричит раненой птицей,
разрывает меня на части,
обнажая самую суть
сердечной мышцы,
беспечно качающей кровь
каких-то, практически,
сорок лет.

Ерунда.
Пустяки.
Поболит и пройдёт.

Я пытаюсь уговорить
и себя, и её.
Жаль, что мама так далеко —
никто не положит платок,
да и я не могу
обеспечить глоток воды.

Как будто бы квиты,
но оба знаем, что это
ужасно нечестно.
Я ищу себе место.

Вижу Нину,
и Питер,
и летящие в гроздьях стихи —
разноцветно, и нежно,
красивые.

Тук-тук —
стучатся в виски.
Стук такой,
как будто по дереву.

Вы не верите?
Недоверие
порождает сомнения,
беспокойство и неврастению,
а ещё — головную боль,
никому не нужную.

Голова болит.

Здравствуйте, моя дорогая
Светлана, моя
милая Александровна.
Вы пришли послушать мои стихи,
а я забываю всё,
кроме первых двух строк
и того, что
болит голова.
Мне стыдно.
Неловко.

Ах, моя голова,
Я ведь только
хотел позабыть,
убежать от неё,
словно курица,
но не тут-то было —
она не даёт.

Она ноет,
болит.
Заполняет собой все улицы.
Так же,
как и вчера,
подменяет
бессонную ночь
до утра.
Где я снова
в бреду.
Где я снова больной.
Монологи
веду со своей
головой.

***

Как заметил мой друг
и товарищ —
настоящий поэт, —
от меня в отличие…
Головная боль —
не беда.

Головы — это признак наличия.
Если даже болит
с необъятной,
какой-то силой —
проще с ней примириться,
Гораздо
чем с неба
летящей миной.