Я — ветвь, отяжелевшая от яблок, под каплями осеннего дождя, где влажный ветер надломил меня, вздымая юбки барышни, что рядом.
И я — перчатка на её руке, с оттенком синей ночи, что с рассветом растает, спрячется под шпилем башни где-то, стоящей на обветренной реке.
И я — река, звенящая о камни, бегущая к ажурному мосту, где смотрят в бездну волн и пустоту перил изящных тени-очертания.
Я — ветер, что касается перил, несётся, как безбожный по бульварам, и, замирает, очарован садом, где ветка яблони, что ночью надломил…