И застучи дождем по желтым крышам..
Не хочется быть музой для поэта..
А он все пишет, пишет, пишет, пишет..
И нет конца в его слепом романе
С самим собой.. А муза только птица..
Сладкоголосый пленник обещаний,
Которым никогда не выйдет сбыться..
Их пустота порой острее жала..
От нежности пустой бывает больно..
Ах осень ты люби его и балуй..
Раз слов ему для радости довольно..
А я зима.. И я не верю в небыль..
Мне словом не спастись и не согреться..
Ах осень у него глаза, как небо..
Прими его израненное сердце..
И если хоть от слов оно летает,
Шепни ему, пока проходишь мимо:
Она тебя и помнит, и читает..
Она тебе желает быть любимым.