Я — человек, но не герой,
Не спаситель, не шпион, не зной.
Просто тот, кто встал утром в дождь,
Надел носки, забыв про нож.
В кружке кофе — как в глубоком сне,
А за окном — как в китайском кино:
Погода ведёт себя, как дама,
Капризна, светла, но вдруг — адама.

Сегодня солнце, завтра ливень,
Как будто сама природа — сифилитик.
Вчера был май, сегодня — октябрь,
А в сердце — холод, будто в морозильник.
Я смотрю в окно, как в книгу жизни,
Но текст — на квантовом китайском языке.
Читаю: «Будь собой, не торопись»,
А подпись: «Ты — просто частица в мираже».

Мир — загадка, как женский взгляд,
То нежный, то с холодным обманом.
Я пытаюсь понять этот фад,
Но получается лишь сарказмом.
Погода шепчет: «Люби меня,
Хоть я и ветер, хоть я и слякоть».
А я отвечаю: «Ладно, ладно,
Ты — как жена: и свет, и беда».

Я сам себе — как пасьянс вразброс,
Карты в руках, но смысла ноль.
Хочу быть гением — выходит гроз,
Хочу быть тихим — получаю воль.
Мечтаю быть поэтом — выходит бред,
Мечтаю быть героем — получаю след.
След от шагов по лужам бытия,
Где каждый вечер — как новый крах дня.

Смотрю на себя в зеркало дня,
Вижу: усы, пятно на рубашке.
Мир — это шоу, где я — статист,
А погода — режиссёр с характером в руках.
Она смеётся, когда я в пальто,
А на улице — тридцать тепла.
Или наоборот — лето в октябре,
А я в шортах, как дурак на небе.

Я верил в логику, в цифры, в закон,
В то, что всё можно предугадать.
Но квантовая физика — как сон,
Где кот жив и мёртв, а ты — просто гад.
На китайском написано в небе:
«Не пытайся, прими, будь собой».
Но я не китаец, я — просто чел,
Который искал смысл в чайном дне.

Мир — как женщина: то нежен, то зол,
То шепчет: «Люблю», то бьёт по щеке.
Я пытался понять её роль,
Но получил лишь синяк и мольбу: «Утеши».
Погода — её сестра-близнец,
Сегодня дождик, завтра — обман.
А я стою, как дурак на мосту,
С цветами и с мыслью: «Ну и черт с ним».

Любовь? Пфф. Она как Wi-Fi в лесу —
Иногда ловит, но смысла нет.
То крепкий сигнал, то он пропал вновь,
То «ты мой свет», то «иди, не мешай».
Я верил в страсть, в огонь, в океан,
Но получил лишь пару историй.
Где я — герой, но без пьедестала,
С царапиной на сердце и смехом в глазах.

Мир — это Хаос))
Страницы — как ветер,
Я читаю её, но без подсказки,
И понимаю: главное — не стрижка.
Не борода, не статус, не машина,
А просто уметь смеяться в беде.
Пускай погода — как женская драма,
Пускай квантовый мир — как в небе звезда.

Я — не учёный, не мудрец, не бог,
Я — просто человек с долгом в магазине.
Забыл купить хлеб, но взял пельмени,
А погода смеётся: «Вот так судьбина».
Я смотрю на тучи, как на стихи,
Где каждая капля — как новый стих.
И понимаю вдруг: всё не так страшно,
Любить проще, чем быть всемогущим.

Любить — значит принять, не спорить,
Даже если погода — как фея-суккуб.
Даже если квантовый мир — как бред,
А я в нём — просто частица в ответ.
Даже если я сам — не герой,
А просто человек с добрым «привет».
С приветом миру, погоде, себе —
Ведь в этом хаосе есть своя весна.

Я больше не ищу смыслов во тьме,
Я просто иду, где мне будет светло.
Пускай погода — как женщина в драме,
Пускай китайский — как код без ответа.
Я буду любить, даже если не знаю,
Куда иду и зачем мне это.
Ведь в этом хаосе, в этом бреду —
Самое простое — это просто любить.

P. S. Если вдруг не поняли — не беда.
Как и квантовая физика на китайском —
иногда проще промолчать… и поцеловать того, кто рядом. Или хотя бы дать ему зонт. Или чай.)