Безумная простота переулков
Я помоталась в переулках
Своих обугленных страниц,
Под сердцем отдавалось гулко
И слезы падали с ресниц.
Там столько боли и упрёков,
Набатом бьют к себе самой.
Не жизнь была ко мне жестока,
А разум сумасшедший мой.
Я забиралась на вершины
И с треском падала с небес.
Во сне как наяву картины,
То Ангел Божий, а то Бес.
Сиреневые закоулки,
Кольцо кладбищенских столбов,
Где от дивана к переулку,
Всего лишь путь во сто шагов.
Быть может сгнила сердцевина,
Моей надломленной души,
Обвила шею пуповиной,
Свисая вниз пучком лапши.
Куда идти, к чему стремиться,
Уж разбираться нету сил.
Быть может заново родиться,
уснув в мечтах среди могил?
Чего ты только не предложишь,
Какой ты добрый, Ангел мой.
Ты жизнь мою опять помножишь,
Где, что косяк, увы кривой.
Я отыщу в своих руинах,
Один малюсенький секрет,
И в новоявленных картинах,
Скажу себе я твёрдо — Нет!
Ни боли нет, ни той печали,
Что грызла сердце по ночам.
Ты вспомни, милая, сандали,
Летевшие к твоим плечам.
Когда девчонкой оголтелой
Со звёздами шагала в ряд,
Своим лицом, открытым белым,
Ты волновала всех подряд!
Не бойся снова стать ребёнком,
Поверить в сказки и мечты.
И запиши это на плёнку,
Своей безумной простоты.