Думал стихи ничто, лишь узор словес,
И к судьбе они не имеют отношения.
Средство — не более, в час безумных чест,
Когда наступают мысли, в поисках спасенья.
Ах, если бы знал я, глупец, что стихи
Не дар, не наказание, а предначертанное свыше,
И что они будут со мной как грехи,
Разве, не писал бы я поспокойнее, потише?
Разве, зная, я не писал бы нежнее?
Из словесных руд, дорогие камни добывая?
О глазах прищуренных, душе милее,
Чтоб не стыдиться последнего расставанья.
Разве не отложил бы я бунт на потом, на никогда?
Разве не покорности люди меня учили?
Только вот для чего мне были даны слова тогда?
Если душу мне они совсем не лечили.
А теперь то что? А что же теперь,
Прожита жизнь как обычная строка,
Как музу унёс когда-то ветер,
Не вернутся ни муза, ни жизнь, никогда.
А мне то, что, осталась лишь путь,
Прошагать до конца, не замедлить шага,
И стихи прочитать — не вслух, а чуть-чуть,
Про то, как я жил, смеялся и любил- однако.
