Мне б туда, где вечная осень,
Пёстрых птиц летят караваны,
Лист кленовый в лужицу брошен,
И дожди идут неустанно.
Мне б в туман, как плед завернуться,
Исцелив болящую душу,
Тополя столетние гнутся,
Их надрывный ветер утюжит.
Дом из камня мне б на пригорке,
В очаге поленья чтоб рдели,
Вкус полынный горькой настойки,
Разливался медленно в теле.
Пёс лежащий возле камина,
Растянул лохматые лапы,
Шелест стих дубов-исполинов,
Обронивших мутные капли.
А в окне на грязной дороге,
Вдалеке измученный путник,
Свет роняет месяц двурогий,
Под мотив ореховой лютни.