Це не просто листи —
Це якесь шаленіюче небо
Зазирає до мене у душу
Через обійми рядків.
Все це не просто слова —
Це є туга за тим, незабутнім,
Милим, розкутим,
Нашим таким нещодавнім життям.
Це не слова телефонної пісні,
Це смуток і радість,
Можливо без віри у щирість,
Але без жалю…
Просто уперше повір у мою безпорадність,
Просто згадай, як на світі я цьому живу…

Я тебя простила, отпустила и забыла,
Пожелала быть счастливым на века,
Чтоб с тобой и боль, и радость разделила,
Та, которую, ты ждал годА.

Ей тебя я просто подарила,
Как на свадьбы дарят нам ненужный хлам,
Ей заочно тоже всё простила,
Как она прощала — помнишь?- нам.

Но придет день смутный, невеселый,
После ночи, не разделенной со мной,
И вдруг станет небо невесомым,
То, в котором ты летишь с другой…

Отдыхая от страсти и ненужных сомнений,
Отдохнуть я пытаюсь сама от себя.
Отпустила тебя в мир ночных прегрешений,
Отпустила любя, и сама не своя.
Откровенным не будет признание наше —
Откровенность для нас есть запретная чаша,
Обоюдную страсть испытаем мы вскоре…
Обоюдную… Значит, это не горе…

Мне твой голос навеял юность
Всю в изгибах и в недомолвках
И не любишь меня нисколько
Просто грусть это, просто грусть…

Даже ели подернуты сажей,
А о нас уж чего говорить,
Ничего не хотели дарить,
Не хотели увидеться даже…

Но присниться порой былое,
Не твоё, не моё, не наше
Мы о том никому не скажем,
Просто время такое чуднОе…

Когда заболела душа, нужно отпаивать ее лекарством из весеннего теплого ветерка, нежных улыбок, ароматом прекрасных цветов и кочечно же любовью…