Среди запутанных улиц, где каждая тень таит в себе секрет, страсти переплетаются, как страницы забытых книг. И каждый роман становится не просто историей, а священным пространством, где пересекаются мечты, надежды и горькая реальность.

Поэзию пишут слезами, романы — кровью, а историю — вилами по воде.

Порой мы принимаем людей вокруг нас за лотерейные билеты, которые служат лишь для того, чтобы осуществить наши абсурдные мечты.

Вчера мне позвонил маленький мальчик (ошибся номером) и спросил: Мам, ты где?
Второй день хожу под впечатлением и думаю… Может это звонок из будущего?

Они, такие ж дети, как и все,
Доверчивые, искренние
глазки,
Но только одинокие совсем,
И долго-долго ждут тепла и ласки.
Им хочется, чтоб мама обняла,
Чтоб их погладил по головке
папа,
Чтобы сказали: «Крошечка
моя!»,
Когда захочется порой
заплакать.
Пытаются глазёнками найти
Какую-то опору и защиту,
… показать весь текст …

Посмотри — человек в толпе,
Взглядом ищущий тепло.
Он не нужен ни Тебе ни Мне,
Но Ему это все равно.
Он давно уже в никуда
Из ниоткуда держит свой путь.
Где-то в прошлом его года,
Где-то в веках уснула грусть…
На одежде осела пыль,
Бывших радужными надежд.
И мечты уже нет — только быль.
Быль и боль… И желанье уснуть.
…
Много тех, кто как он живут.
… показать весь текст …