Как много ты, Боже, придумал красивого,
Нам жить бы да жить, а мы всё собираемся,
Всё ищем какое-то «счастье счастливое»,
А просто поверить в Тебя — не стараемся.
Какие-то «грошики» тщимся всё выгадать,
И режемся «в ножички», как дети малые,
Заплыли от лени, кичимся обидами,
А Ты посылаешь рассветы нам алые.
А Ты нас балуешь весенним цветением,
Июльскими розами, трелями звонкими,
И осени яркой пьянящим кружением,
И веток хрустальных узорами тонкими.
А мы и «спасибо» сказать не научены,
Шлём просьбы… а в правде твоей сомневаемся.
Рассердишься, снова покроешь всё тучами,
Но веруешь в то, что мы всё же раскаемся.
Зачем же Ты, Боже, позволил стать грешными?
Храни, не оставь нас… Сквозь грозы дымящие
Душа наша всё-таки тянется к вешнему,
К высокому, светлому, животворящему.
