поговорите сегодня со мной —
с тем идиотом из мертвого дома
где не сыскать ни полушки, ни рома
где бесконечен тяжёлый запой…
поговорите, не брезгуйте, гений
как с игроком, что рулетку крутил
крепко взасос целовал привидений
громко смеялся и глупо шутил…
Федор Михайлович, поговорите
я — Ваш Раскольников, бес, Петербург
город, который родился не вдруг
взрос на костях поминальной молитвой…
Федор Михайлович, вы так добры —
люди у вас не герои, но пешки
их одарили чернильной усмешкой —
сдохли они до беды до поры…
Вы ведь любили людей, это правда.
кроме Тургенева, он — либерал
понаписал разных букв миллиарды
но ведь старался и не украл…
Федор Михайлович, дайте хоть крохи
вашего гения, вашей строки
только в ответ мне — тяжелые вздохи
суд, и расстрел, и чужие грехи…
все исчезает, увы, безвозвратно
каждый поэт — и провидец, и плут
грусти российской бы, русского мата,
строк перепутанных, странных причуд…
хочется быть мне намного достойней
колется мне от наличия сил
Федор Михайлович, спите спокойно
я просто так, с перепуга просил…