Господи, пусть исполнится, пусть нам поёт река.
Мирно плывут над улицей рыжие облака, словно лоскутным ласковым пледом на небесах
нас обнимает сказочный добрый волшебник сам.
Лестница к крыше ластится, что рукотворный вьюн.
Небушко гладит лапищей комнатный наш уют.
Без роду и без племени, дудочка за плечом — кто-то идёт по городу, думает ни о чём;
кеды его залатаны, руки его пусты,
кажется незначительным, сереньким и простым.
Что ни увидишь издали — чувствуй, а не смотри.
Кто в догонялки носится с ветром на раз-два-три,
кто заплетает косами нити своих следов,
кто говорит: «Не бойся ты, Гамельнский крысолов», —
стоит твоей фантазии, крыльев или мечты.
Это — вершина айсберга.
Айсберг, конечно, ты.
Господи, пусть забудется, что обижает нас.
Ангел опять сутулится. Видно, тяжёл приказ.
Бабушки вяжут счастьица, ткут самолёт-ковры.
Гонщик, не смей отчаяться, если придёшь вторым:
все успевают вовремя, кто дорожит судьбой.
Ветер свистит под окнами.
Может быть, за тобой.
