Так хочется ему написать: «Я люблю тебя!!! И только тебя!» А вместо этого просто отвечаю: «…и у меня все замечательно.» Я лишь умираю от тоски к тебе, ничего более… Я лишь до безумия хочу тебя увидеть! Почувствовать твои руки на моем лице! Да, у меня все замечательно, мой родной, моя любовь, я лишь не могу тебе всего этого сказать…

Смысл любви не в том, чтобы жертвовать собой ради другого, а в том, чтобы уважать себя в отношениях с другим.

Меня иногда спрашивают: «Почему ты с ним? Ведь ты его не любишь, как того, прежнего…» А я отвечаю: «Я люблю его, но немножко другой любовью, немножко не до безумия, немножко не до сумасшествия, по-другому… Но самое главное, — меня любит он, по-настоящему, безумно, до сумасшествия! И это для меня самое важное, потому что мое „немножко“ приносит счастье каждый день…»

Моя бабушка всегда говорила, что самое главное, чтобы ТЕБЯ любил мужчина, а не ты его… Со временем привыкнешь… Нет. Не привыкла. Не смогла. И мне не больно, нет, а больно ему, потому, что если любви нет, — её уже и не будет и ты никогда не сможешь привыкнуть, никогда…

Он никогда не заставляет меня что-либо делать, — всегда это сделает сам, он помогает во всем, даже если я не прошу, — он просто это чувствует. Он любит весь вечер стоять у плиты, чтобы приготовить замечательный ужин для меня, а потом переживать, вкусно ли все было. Он каждый раз при встречи дарит мне цветы и какие-то мелочи. Он всегда открывает дверь, когда я захожу или выхожу. Он помогает мне обуваться лишь потому, что хочет сделать мне приятное. Он целует мне руки так часто, как когда-то целовала мне их мама. Он никогда не повышает на меня голос и не ругается при мне. Он просто меня любит. Просто, как должны все любить. А я? А я счастлива с ним до безумия…