Блуа, Блуа, ты празднуешь успех
Под уличную лирику Вийона.
Как жаль, что мне теперь не до утех
И голос мой утих для микрофона.
Сегодня ты блистаешь на «ура».
Но снова отложу на время встречу.
Ведь времена для острого пера
Так яро знаменуют смен предтечу.
Как счастлив был бы нынче, ты, Вийон,
Узрев все это празднество людское,
Где рвут слова горячий микрофон,
А мир ломает старые устои.
Смешно смотреть — мир борется за мир.
А в новом мире нет уж больше мира.
Проблемы все затертые до дыр.
Течет отрава сладкая, эфира.
Ты б умирал от жажды над ручьем
В который раз, играя и стеная:
«Куда бы ни пошел, везде мой дом,
Чужбина мне — страна моя родная».
Молчу многозначительно. Точу
Свое перо для будущей баллады.
Эх, были б не когда-то также рады.
А, впрочем, нет, не нужно. Не хочу.
Есть в этом всем какой-то добрый знак.
«Трещит мороз — я вижу розы мая».
Закончится весь этот кавардак
Где слез долина радостнее рая.
Когда-нибудь, под замком де Блуа
На поле поэтических баталий.
Сойдемся мы, бродяга Франсуа,
Чтоб обсудить текущие детали.
«Глухой меня услышит и поймет».
И разлетятся прежние оковы.
Здесь столько истин — потерялся счет.
Осталось отыскать первоосновы.
