Самая короткая ночь с воскресенья на понедельник, никогда не удаётся выспаться.

Не говори мне ничего. Я все забыла.
Я не хочу сегодня вспоминать,
Как я одна в пустой квартире выла,
Лежу ничком, и, кажется, — не встать…
Я не хочу, мне было слишком больно.
Иди уже скорей, милейший, прочь.
Забудь меня, пожалуйста, довольно!
Я еле выжила в ту прОклятую ночь…

У всех есть завихрения, чего уж скрывать. У меня давний и устойчивый бзик — поиск одной единственной, предназначенной только мне подушки. Сколько у меня их побывало: больших и маленьких, мягких и упругих, ортопедических, пуховых, синтепоновых, с хлопковым наполнителем, гречневым… В каждую я влюблялась с первого взгляда и предвкушая уютную, полную сладких снов ночь, не считалась с затратами и каждую с благоговением тащила домой. Укладывалась на неё, замирая от восторга, но — нет, опять не та! Неудобно, жёстко, чересчур мягко, шея болит. Нет конца и края моим мучениям. И всё-таки, вопреки разочарованиям, я ещё верю, что отыщу её, любимую. Правда, побаиваюсь, что к тому времени мне придётся открыть магазин подушек.

Казалось, я влюбилась в одиночество, мне так комфортно быть самой собой, ни перед кем выплясывать не хочется, а ты считаешь, что случился сбой в моей системе чётких разделений на то, что было и на то, что есть, но я не против новых увлечений и потому находишься ты здесь. Какая ночь, сиянием чудесным, Авророй, небо всё озарено, мне хорошо и это, милый, честно, а что там дальше знать нам не дано. Ты обними, пожалуйста, покрепче, я растворюсь в тебе, хотя б на миг, но этот миг запомнится навечно, любви нежданной, но прекрасной лик. Моя рука дрожит в твоей ладони, так насладись моментом, не спеши, нет ничего нежнее и бездонней, чем поцелуй восторженной души.

Мужик нужен, большой и тёпленький, особенно зимой, чтоб согревал длинными, холодными ночами.

А кому какое дело для кого я песни пела, кем утешилась в ночи? Вряд ли знаешь, так молчи. Невозможно быть крылатой и ни в чём не виноватой, и любила, и грешила, платья узенькие шила, щеголяла в них бесстыдно, ошибалась, что обидно…
За спиной меня судили, сплошь поклонники идиллий, у святош был нос в пушку, только сдюжили б тоску,
что меня всю жизнь терзала? Ей назло я и порхала. Не суди, дружок, поспешно, ты и сам не жил безгрешно.