На даче, в парке и в саду
колючая царица эта
привычно украшает лето.
А я по улице иду
большого города. Здесь розы,
красуясь на гербе Тюдоров,
напоминают о раздорах,
о крови, войнах и угрозах…

Ах, эти вьющиеся розы!
Историй старомодных флёр
и образов седых занозы…
Вон те — бушующий костёр
шекспировской любви горячей,
всепоглощающей, незрячей.
Страстей кипящих круговерть
в них вижу я. И смерть…

А вот, изысканный и свежий,
куст роз кипельно-белых, нежный.
Иные будит он виденья —
покой и умиротворенье,
глоток прохлады в жаркий день
и чистоты кристальной тень.
Как снег на горных пиках вечный —
так белизна их безупречна…

Сегодня нет меж роз войны.
В свою свободу влюблены,
взмывают стебли в высоту,
где много воздуха и света.
И лишь соперничают цветом,
затмив немного красоту
сестриц — гордячек приземлённых,
соседством тесным утомлённых…

Ах, эти вьющиеся розы!
Здесь не погубят их морозы,
зато немало дней ненастных.
И только солнечный, как счастье,
куст жёлтых роз, увивший дом,
не даст хандре проникнуть в душу.
И слёзы высушит теплом.
Так солнце осушает лужу…

Вверх, вверх, по шпалерам, по стенам —
как кровь, бегущая по венам! -
туда, где райский сад Эдема!..
И нет прекраснее тандема,
чем роза у стены кирпичной —
богиня эры романтичной, —
в наряде розовом и пышном
прильнула… Ароматом дышит…