Журавлей страдающую нить
прочертить по небу и отплакать
все места, где нам уже не быть,
и дожди, впадающие в слякоть.
Человечья жизнь — не скрип телег,
даже полнокровная, проходит.
Здешним цветом вылакает снег
зАмерших ветров на повороте…
Проморозит суету и мрак,
и дерев изломанные ветви.
Не вернуться в эту осень — знак,
чтобы мы с тобой в ней не «ослепли».
Поминальных снов не жди, зима.
Все сошли на дальних перекрёстках.
Помнят ставни ветхие дома,
клином заблудившихся в берёзках.
Там, в небесном море талых звёзд
стаей в дымке снежных очертаний
стает невозвратность птичьих вёрст,
не обрётших адресов, названий.
Но, когда по швам мир затрещит
до оторопевшего тороса,
мы — и журавлиный клин, и щит…
Человеком быть совсем непросто.
08−12.02.2023