Молчит который день моя тетрадь©.
С ума сошедший карандаш черкает
Круги, спирали… Виноватый, знает —
Сегодня ни строки не написать.
Мне б вырваться под первый нынче снег,
Куда глаза глядят направить стопы,
По беличьим следам и зайца тропам,
И — в мир, где оживает человек.
Там слез лизнув моих, бездомный пёс,
Не очень мне, бродячей, доверяя,
Вдруг тявкнет о любви, хвостом виляя
Да в варежке моей согреет нос.
Идем в шесть лап под сказочный мотив,
Невидим музыкант и виртуозен,
А мы идем, идем меж лысых сосен,
И музыку, и день благословив.
В Рождественский сочельник вспоминать,
Раскачивая ангела на счастье,
Всё то, к чему бывала сопричастна
И вновь достать забытую тетрадь
Предрешено… Ни слова на потом!
Слова нашлись и скрипкою звучали,
Я раньше их совсем не замечала,
Как на тропинке — знак, из ниоткуда — дом.
И робин, выпорхнув из-за плеча
На указателя вертушку-спицу,
Крылом смахнул мне чудных слов крупицы:
«Зеленая Дорога Скрипача
