Мне как-то сказали, что пишут стихи не от большого счастья.
Сначала я возмутиться хотела, но поняла, что вообщем-то и согласна.
Бумаге довериться проще всего, бумага ведь многое стерпит.
Она не осудит, и, может, даже к жизни вернёт от боли рваное сердце.

Живу без тебя по инерции, от ночи к ночи с надеждою…
Что с тобой, может быть, увижусь я…
А утро даёт понять, что жизнь уж не будет прежнею…
И пусть без тебя — физически…
Ты со мной — на душевном уровне…
Не хватает тебя катастрофически…
Раны на душу легли глубокими кракелюрами…

У каждого в душе своё кладбище, у каждого — своя боль…
Нет ничего в жизни случайного, каждому — своя роль…
Сильному молитвы, воспоминания, слабому — алкоголь…
Верных в Небесах ожидает Царствие, а земная — печальна юдоль…