С лёгкой душой возвращаюсь в покинутый дом.
Сливы засохли, обои поблёкли и пылью
окна припудрены… Ночь любопытным зрачком
смотрит… и дышит в лицо голубою полынью.
Ключ на виду. Он для всех, а хранителем гвоздь
над косяком, — постарел под ветрами и стужей.
Я и сама здесь незваный на трапезу гость,
значит привычно пожарить картошку на ужин.
Года уж три как не точен зазубренный нож.
Цвет половиц, словно скошено поле пшеницы.
Но за беспамятство самый суровый платёж —
мрачные лики, огарки свечей на божнице.
Ангел невидимым гостем заходит в мой дом, —
вянет полынь и разносится дух медуницы.
Серпик злащёной подковой висит над крыльцом.
Звезды алмазно рассыпаны по черепице.
Ждали меня? Дождались… Изначальная суть!
Здесь я своя… Здесь я белая вольная птица.
Ветру — печали! А время — вперёд подстегнуть!
Может быть даже в соседа некстати влюбиться.
