Любовь -как неоконченная повесть,
Где в книге кем-то вырваны листки,
Была, горела и дозволенная вольность,
А чувства так казались высоки.
Любовь раскрыла лепестки бутонов,
Питала нежностью и дерзостью виток,
Но вышел срок, ушла в других вагонах,
Осталась памятью и только между строк.